Confissões geladas

percorrem o labirinto,

derramam o ar de inverno

dentro do ouvido.

Tento algodão alcoólico

para embebedar o canal.

Prolongo

a tortura da vertigem,

inspiro fundo

esticando o momento.

Procuro seu cheiro silvestre.

Alcançaria nossa primavera?

Insólita fuga,

da certeza tão definitiva

de que agora,

você vai.

Impera-triz:  

o acontecimento precipício:

deito as mãos trêmulas

sobre as orelhas,

e se esvai a última gota

gélida de você.

Quero chorar sua partida,

mas estou seca

e as flores

estão mortas.

(Foto: Francesca Woodman)